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Quand j’étais petit, dans ma petite ville dans le bois au nord de Trois-Rivières, le voisin du Sud était policier. Il était un homme du peuple. Entre deux parties de fer à cheval autour de sa piscine le jeudi, il se pointait dans nos écoles dans son Chevrolet Caprice Classic bien carré du début des années 1990, fenêtre ouverte, avec sa mallette pleine d’échantillons de drogue pour remplir nos oreilles un peu ahuries des effets délétères du PCP.

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